Осколками чужого счастья себя поранить не боишься:
Их держишь аккуратно в пальцах, игрой никак не насладишься.
Вот радость, вот любовь, вот нежность.... Любуясь, как один искрится,
Ты ясно видишь, как нагая душа парила, словно птица.

Но всё, уже глаза устали, и словно часть былого века,
Бросаешь за спину не глядя куски живого человека.
Кого поранят те осколки души немой, больной, разбитой?
Кто сзади, медленно ступая, Найдёт на них ногою сбитой?

Что, это? Ва кого волнует?! Вперёд несёт младое тело.
Ты есть - слепое безразличье! До них тебе - какое дело?!
Там, за далёким горизонтом, ждут величайшие свершенья.
И некогда о ком-то думать. И некогда просить прощенья.

Но, самолюбие лелея, забудешь истину простую:
Удачи ветер переменчив. Подует в сторону какую?
Тебя ударом в грудь отбросит. В глаза набъётся пыль дороги......
Ещё не раз на тех осколках разрежешь в кровь босые ноги.....